viernes, 28 de febrero de 2014

Elogio del vino




Observo el vino en la copa antes de probarlo/ Dejo que res-
pire el aire que le ha estado vedado durante años. Se ha ahogado
para ser él. Ha ido madurando en su letargo, pero ha preservado
para mí el verano y el recuerdo de las uvas / Dejo que tome su
color, mal llamado rojo. Porque es una combinación de carmesí
impregnado de una nube ligeramente negra. Un color que no tiene
más color que su nombre: color vino, puestos a prescindir de fal-
sas descripciones / Le dejo que reverencie su olor, un olor su-
blime y altivo de la casta de la mejor de las mujeres. Si deseas
olerlo, no te lo acerques. Asegúrate primero de que tienes la mano
limpia y libre de todo perfume, y luego alárgala hasta la copa,
como si fuera un pecho. Al llevarte la copa a la nariz con el tiento
de una abeja, te invade un olor profundo y secreto: el olor del
color, que te sumerge en antiguos monasterios / Le dejo que reúna
lo que su sabor sugiere para que nos dispongamos él y yo, ansio-
sos, a recibir la inspiración por la boca. Ni me apresuro ni me
demoro, ambas cosas rompen la cadencia del placer. Me acerco
la copa a los labios con la timidez del que implora un primer beso
a una mujer que no sabe si le ama. Doy un sorbo. Miro hacia arriba
y entorno los ojos mientras el primer alcohol recorre mis venas.
Y mi gusto se entrega al cortejo regio del vino. Que me eleva a
un estadio superior, ni del cielo ni de la tierra. Que me convence
de que soy capaz de ser poeta, al menos por una vez.



                               Mahmud Darwix (La huella de la mariposa)

miércoles, 5 de febrero de 2014

Soneto

Y si después de todo, todo fuera
un ir muriendo para al fin morirnos
a qué este loco empeño con convertirnos
en contables de un tiempo que no espera.

Y si resulta que lo cierto era
este sermón que viene a repetirnos
que avanza el huracán para abatirnos
y es inútil y absurda esta carrera.

Entonces, amor mío, ten sosiego
y aprovecha esta cueva que te ofrezco
y apura el agua que yo no he bebido.

El viento nos arrastra frío y ciego,
toma mi manta mientras yo envejezco:
amarte de otro modo no he sabido.

                                                                           (De Ensayo general. Francisca Aguirre)